Blogantologia(s) II - (78): A guerra como forma (heróica) de suicídio... altruista

Moçambique > Mueda > CART 2369 (1968/70) > O 2º sargento miliciano Sérgio Neves junto a um mural onde se lê: "Em Mueda, os cordeiros que entram, são lobos que saiem. Adeus checas". Recorde-se que o checa, em Moçambique, era o nosso pira ou periquito (*)


Foto: © Tino Neves / Luís Graça & Camaradas da Guiné (2007). Direitos reservados.



A guerra como forma (heróica) de suicídio altruista

Quem terá sido o 'grafiteiro'
(avant la lettre...)
que escreveu:
"Em Mueda, os cordeiros que chegam, são lobos que saem" ?

É um pensamento que é válido
para todas as situações de guerra.
Os jovens, quase imberbes,
os meninos de sua mãe
(como escreveu o grande Pessoa),
que chegam à frente de batalha,
ainda são cordeiros,
inocentes,
virgens,
imaculados...
O horror e a violência da guerra
irão transformá-los em lobos,
em duros,
em violentos,
em conspurcados...
Não necessariamente predadores,
assassinos,
criminosos...
(que é o estereótipo
que o ser humano ainda guarda
do pobre do lobo mau!)...

Mas há, seguramente, uma perda de inocência:
nenhum de nós foi para a Guiné
e veio de lá impunemente,
igual...
Os nossos amigos e familiares deram conta disso:
já não éramos os mesmos,
nunca mais fomos os mesmos...

Acho que é isto
que o inspirado autor do mural de Mueda quis dizer.
É claro que há também aqui
a dose habitual de bravata e de fanfarronice:
é uma frase para intimidar
os 'checas', os 'piras', os 'maçaricos', os novatos...

Também os militares, profissão de risco,
têm a sua ideologia defensiva,
as suas crenças,
os seus talismãs,
os seus mesinhos
(usavam-nos os guerrilheiros
na Guiné,
em Angola,
em Moçambique,
não obstante a sua 'formação' racionalista,
marxista-leninista,
dita revolucionária)...
A bravata e a fanfarronice,
além das praxes e do álcool,
ajudavam-nos, a todos nós,
a lidar com o medo,
as situações-limite,
a morte,
o sofrimento, físico e moral,
a impotência,
o desespero…

Não há, nunca houve,
super-homens,
super-heróis:
há apenas deuses,
que inventámos, à nossa imagem e semelhança,
e para quem transferimos qualidades e defeitos humanos...
Que inventamos todos os dias…
Precisamos dos mitos,
das lendas,
da efabulação,
do pensamento mágico,
mesmo sob a roupagem (enganadora) da ciência e da tecnologia.

Daniel Roxo deve funcionar,
para os nostálgicos do paraíso perdido do 'apartheid'
(Moçambique, Rodésia, África do Sul...),
como o Che Guevara
que (ainda) funciona como um ícone,
tanto para os jovens sem ideologia de hoje,
como para os ‘cotas’,
os seus pais e tios,
os velhos revolucionários românticos
que queriam, nos anos 60 e 70,
incendiar o mundo,
criando um, dois, três, muitos Vietnames!...

Há homens que são incapazes de deixar de combater...
Mesmo, no limiar da decadência física,
a adrenalina da guerra é mais forte que a razão...
É um pulsão muito forte.
O que terá levado este e outros compatriotas nossos
a alistar-se nas forças especiais do regime racista da África do Sul
e a morrer em Angola por uma pátria que não era a sua ?
Poderei perguntar o mesmo pelos cubanos
que morreram em Angola (mas também na Guiné).
Dir-me-ão que lutavam por um mundo em que acreditavam,
por uma bandeira,
por uma causa que era a sua razão de vida...
Sou céptico:
o ser humano é motivacionalmente muito complexo
e manipulável
e moldável…
Creio que a guerra também poder viciante,
havendo homens que nela entram
e dela nunca mais saem...
A guerra pode ser uma forma (heróica) de suicídio...
altruista.

_________

Nota de L.G.:

(*) Vd. postes do blogue Luís Graça & Camaradas da Guiné:

6 de Julho de 2007 > Guiné 63/74 - P1928: Estórias de vida (3): Sérgio Neves, meu irmão: em Moçambique, o Mercenário, amigo do lendário Daniel Roxo (Tino Neves)

7 de Julho de 2007 > Guiné 63/74 - P1933: Questões politicamente (in)correctas (30): os cordeiros e os lobos de Mueda ou a adrenalina da guerra (Luís Graça)

6 de Agosto de 2007 > Guiné 63/74 - P2032: Estórias de vida (4): Ainda sobre o meu irmão, o Srgt Mil Sérgio Neves, que foi amigo em Moçambique de Daniel Roxo (Tino Neves)

24 de Setembro de 2007 > Guiné 63/74 - P2127: Estórias de vida (5): Sérgio Neves, meu irmão, um homem bom (Tino Neves)

Blogantologia(s) II - (1): O paraíso terrestre

Um dia as pombas da paz do Picasso
Repousarão nos museus da guerra.
E até as moscas,
Regressadas dos campos de batalha,
Ficarão espetadas em alfinetes
Nos mostruários.


As moscas.
Exangues.
E a merda das moscas.
Elevadas à categoria
De artefactos culturais.


Ouvi um coronel, veterano da guerra fria, dizer:
- Mais vale uma mosca na sopa quente
Do que um míssil na cozinha.Respondi-lhe, com uma frase de um general
(Que é mais ovoestrelado do que um coronel):
- A guerra não é mais do que
A continuação da política de Estado
Por outros meios.
Nunca cheguei a perceber
Por que é que a verdadeira felicidade
Estava nos detalhes.
Faltava-me o todo
Dos detalhes.
Que é sempre maior do que a soma
Dos detalhes.
Em Bambadinca.
Onde milhões de insectos caíam na sopa.
Fria.


Posso não perceber de epistemologia,
Mas a única filosofia de vida
Que eu ouvi,
Foi na tropa,
E era fascista
(Um epíteto que eu agora
Raramente oiço
Nem uso, por pudor).
Começava em merda e rimava com morte.
Era cínica e dissolvente,
Como qualquer vulgar detergente
De cozinha:
- A merda é o adubo... da vida;
É fazendo merda, que tu aprendes;
E sobretudo nunca te esqueças
Que é com a merda dos grandes,
Que os pequenos se afogam.


Na tropa nunca soube
Onde ficava o norte.
Nem onde pôr a mão esquerda.


Prometeram-me depois um mundo melhor:
Não me disseram quando
Nem a que preço.
Descobri que era tarde
E caríssimo.


- Ter a consciência limpa, meu ?!
- É ter a memória com as baterias em baixo.
- Por favor avisem-me,
Quando elas estiverem a cinco por cento.
Procuro uma mão
Disposta a ajudar
O meu braço.
Esquerdo.
Decepado.
Pago com o American Express Card.
Golden, claro!
Pequenos anúncios do meu jornal diário.


Morrer é quando chegas um beco sem saída
E não tens um kit de salvação.
Morrer em Nhabijões,
Na Ponta do Inglês,
Em Guileje
Ou em Banjara,
Tanto faz.
Quando se é tuga ou português.
A vida com a morte se paga.
Há sempre moscas à espera
Do teu cadáver.
E jagudis.
E formigas bagabaga.


- A prática, dizem-te, leva à perfeição,
Excepto no jogo da roleta russa.
- Por isso tu vivias cada dia, meu,
Como se fosse
O único que te restasse
O primeiro, o original, o irrepetível.


Não sei se gostarias de ter conhecido
Adão e Eva
No Paraíso.
Mas só agora reparo,
Há qualquer coisa de errado neste filme.