Blogantologia(s) II - (63): Dizem-nos que estamos a envelhecer

Lisboa > Tapada da Ajuda > Novembro de 2007

Foto: © Luís Graça (2008). Direitos reservados.

Poema para ser lido por velhos,

daqueles que já usam óculos com muitas dioptrias,

ou então essas horríveis lentes de aumentar

que se compram na Loja do Avô,

e que só servem para ler os títulos de caixa alta do jornal

Dizem-nos
que estamos a envelhecer.
Dizem os demógrafos,
que correm, eles próprios, o risco
de ver limitado o seu objecto de estudo
aos velhos.
Dizem as máscaras do Entrudo

do nosso descontentamento muito pouco chocalheiro.

Dizem os caretos de Ousilhão.

Dizem os últimos rapazes da Festa dos Rapazes.

Dizem os médicos,
que também estão a encanecer.
Diz o senhor Ministro da Indústria da Doença
que mandou encerrar a maternidade.
Por falta de fedelhos.
Tenham paciência, meus senhores e minhas senhores.
Dizem os hospitéis,
a abarrotar de gente na fila para morrer.
Dizem os sociólogos,
em crise de paradigma
existencial.
Dizem os jornais
que já não vendem mais.
Diz o meu geneticista,
que anda à procura do gene da eterna juventude.
Dizem os futurólogos
que lêem nas entrelinhas das camadas de ozono.
Diz a minha esteticista,
quando o verniz estala,
vão-se os anéis,
ficam os dedos.

Diz a vida, malsã.

Diz a palma da mão e a linha (torta) da vida.
Diz a pitonisa de Delfos,
a escarnecer
da cultura judaico-cristã.
Diz a comissária política de Bruxelas,
que não foi eleita,
muito menos pelos eurovelhos.
Diz o Eurostat,
que representa a sacrossanta ciência
do positivismo do século.
E até a Santa Madre Igreja
agora sem crianças para baptizar
nem selvagens para evangelizar.
Não sei o que diz Ela,
a Santa,
a Madre,
a Igreja.
Não sei o que é que diz Roma
nem Pavia,
que não se fizeram num dia.
Mas dizem as estatísticas,
que, dizem-nos, não mentem,
que estamos a embranquecer,
a encanecer,
a envelhecer,
a ensandecer.
A morrer, meus irmãos.
De solidão.
Estamos a morrer.
De solidão.
Estamos a morrer.
De solidão.

Estamos a morrer.

De solidão.
Diz o espelho meu,
que o tempo faz o seu trabalho de sapa.

Que o tempo, no final, te mata.

Como nos filmes de terror.
Que a vida te está a foder, meu.

Diz o sino da tua aldeia,

quando toca a finados.
Dizem as tuas rugas.
Dizem as tuas brancas,

as primeiras, não sei onde.
Dizem os teus dias cinzentos.
Só o Governo esconde
a bomba biológica
que paira sobre a cabeça
dos que hão-de vir.
Dizem-me que o Governo tropeça,

mas não cai
só por mentir,

com as medidas da tendências central.
a média, a moda e a mediana,
mais o desvio padrão
e o erro amostral.
Eu sei que o Governo está sujeito à erosão
dos ventos
e das marés,
mas também à irrisão mortal

das sondagens.
O Governo não deve mentir.

O Governo deve dizer a verdade,
com um grau de confiança de noventa e cinco por cento.
Mas nem sempre diz toda a verdade,
ou só a verdade,
por causa da coesão
social,
por causa do clima
económico,
por causa da confiança
psicológica
do investidor estrangeiro,
por causa da liberdade,

primordial,
do consumidor.
Dizem que estamos a envelhecer.
Dizem-te que há muito ultrapassaste a barreira dos quarenta.
Que aos 45 já eras velho,
para além do limiar da esperança ao nascer
quando nasceste.
Dizem-te que seremos velhos
em 2025.
Um em cada cinco.
Leia-se: velhos, mais de 65.
E que agora já começou a caça
aos talentos
aos rebentos,
na perspectiva da rarefacção dos recursos humanos.
Diz o nosso (e)terno guru.
Diz o provérbio que na era de 31, poucos moços, velhos nenhum.
Mas não é envelhecimento,
é senescência,
diz o meu neurologista.
Degenerescência,

dizem os puristas da língua.
Diz a neurociência:
o mais importante
não é perderes 100 mil neurónios
por dia,
nem a paciência, nem a compostura, nem o controlo
dos esfíncteres.
Nem a decência.

Deus te livre do Alzheimer e do Parkinson

e das demais doenças crónicas degenerativas.
O que é grave é perderes
as redes neuronais
e não sei que mais.

Dizem que estamos a envelhecer, Papi.
Porra,

meu velho,

o que a vida fez de ti!

Blogantologia(s) II - (62): O que é feito de ti, Maria Bárbara ? E das operárias de Castelo de Paiva ?

Clarks ou: as multinacionais têm alma ? (1)

Uma das habituais perguntas da Bárbara,
e esta por sinal muito pouca metafísica.
Perdi-lhe o rasto,
à Maria Bárbara,
aliás, Barbarian Girl.
Só lhe conhecia o nickname,
além de uns escassos dados biográficos
que ela deixava transparecer nos seus postes,
habitualmente escritos em letra minúscula,
em estilo telegráfico:
lembro-me, por exemplo, que morava em Lisboa,
nas Avenidas Novas, e tinha uma avô galega;
andava em biologia da Faculdade de Ciências
da Universidade de Lisboa.
Já deve ter acabado o curso,
já ter feito um mestrado,
quiça até o doutoramento,
tendo depois ficado a engrossar o número dos desempregados jovens
com títulos universitários.

Nunca nos cruzámos por aquelas ou outras bandas.
Trocámos apenas alguns e-mails.
Nunca lhe vi uma foto.
Participou em alguns temas de discussão
que eu próprio suscitei
ou em que intervi,
nos saudosos Fóruns do Publico.pt > Cidadania.
Um desses temas de discussão foi sobre a
"Clarks: ou as multinacionais têm alma?".

Revisitei aquele cantinho do ciberespaço,
como eu lhe chamava.
Com alguma saudade, diga-se de passagem...
Dela e doutros cibercidadãos:
a Isabel Coutinho, a tabagista militante,
o Migoma,
o Jota Lourenço,
o Cibernocturno,
o Dr. Hipócrates,
o Fiatux,
a Megane,
a Raquel,
o Eugénio Rosa,
a Eva Luna,
o J.B. Mendes,
o Queirós,
o Eljump,
o Deus das Moscas,
o Bafo de Nuca e outr@s...

Incisiva, contundente, agressiva como sempre.
A Bárbara.
Creio que eu fiquei com um fraquinho por ela.
Era uma mulher generosa
de uma generosidade que é(era) própria dos verdes anos
mas sobretudo de um já maduro sentido de cidadania...

BNão se era feia se era bonita.
Confesso que gostaria de saber por onde pára ela,
a Barbarian Girl.
E já agora gostaria também de saber do paradeiro
.daquelas mulheres (e homens)
que a Clarks mandou para a rua.
Na voragem mediática dos acontecimentos do dia-a-dia,
Castelo de Paiva e a sua gente foram durante anos notícia nos media
por causa da tragédia da Ponte de Entre-os-Rios
e do julgamento dos seus presumíveis responsáveis...
Sei que perder o emprego ou a vida não é a mesma coisa.
Em todo o caso, pelo seu impacto,
o despedimento colectivo do pessoal da Clarks,
em Castelo de Paiva,
foi notícia nacional por um dia, por uma semana.

castelo de paiva ?
sabes onde ficava, Bárbara ?
eu não...
que uma desgraça nunca vem só,
dizia então uma operária da multinacional do calçado
que, depois de arouca, decidiu fechar a sua segunda unidade fabril
em castelo de paiva.
mandaram para o desemprego mais 600 trabalhadores.
a acrescentar aos outros 300 e tal de há dois anos.
primeiro, foram as minas do pejão que encerraram de vez;
depois foi a tragédia de entre-os-rios;
e depois foi a clarks que se mudou,
de máquinas e bagagens forradas a euros,
para outro paraíso capitalista.
para outra terreola qualquer,
talvez parecida com castelo de paiva.
talvez do leste europeu,
com tabuleta escrita em caracteres eslavos;
não importa onde,
desde que haja sempre gente disposta a vender a sua força de trabalho
por um punhado de cêntimos.
é o circo trágico-cómico das multinacionais
que montam e desmontam fábricas,
em qualquer parte do mundo.
faz-me lembrar os recintos das touradas desmontáveis no verão.

não creio, tal como tu, Bárbara, que as multinacionais tenham alma.
não creio que os tecnocratas que as governam tenham alma.
ou que saibam, no mínimo, compreender a raiva das pobres mulheres operárias
que entraram tarde para o mundo do trabalho.
e que agora se sentiram usadas, abusadas, deitadas fora, velhas, traídas.
imagino que seja esse o sentimento de se ser despedido colectivamente.
e no entanto o mundo é assim, dizem-nos.
os teóricos.
os intelectuais.
os gurus.
os padres.
os sociólogos.
os políticos.
os jornais.
e não há volta a dar-lhe.
os cães ladram e a circo das multinacionais passa.
são elas que governam este mundo.
são elas que dão e baralham as cartas.
são elas que nos vestem e calçam e criam os mitos que nos alimentam.
são elas que são donos do destino de milhões e milhões de pessoas.
pobres diabos e diabas (de é que há diabos no feminino, Bárbara),
contentes hoje por terem pão para a boca.
desesperados amanhã porque já não sabem onde vão buscar com que pagar
as prestações da casa e do carro.
ouvimos o presidente da câmara de castelo paiva dizer
que o total de despedidos eram 25% da força de trabalho industrial do concelho,
3% da população do concelho.
e nós perguntámo-nos onde estavam então os líderes do nosso país,
levando um pouco de conforto e de esperança
àquela pobre gente,
como na altura da tragédia da ponte.
eu não sabia, tu não sabias,
onde ficava castelo de paiva,
mas o presidente da república,
o primeiro ministro,
o ministro do trabalho,
o patrão do investimento estrangeiro,
e todos os restantes senhores
deviam saber onde ficava castelo de paiva.
dizem-nos que a esperança é a última coisa a morrer.
mas a verdade é que também morre.
e infelizmente morreu para os trabalhadores da clarks,
uma multinacional sem alma.

fui espreitar o site dos gajos.
dos sapateiros ingleses.
nem uma palavra em português.
nem uma palavra em qualquer língua para os seus colaboradores.
lá dentro (do sítio), dizem-me,
“a world of comfort and style awaits you”…
valores como a responsabilidade social,
o respeito pelos direitos de quem trabalha
ou o cumprimento da palavra dada a uma comunidade inteira,
parece que são coisas que não constam dos core values desta multinacional. valores ?
são para pisar pelas botas altas das manequins no estrado da alta moda...
e depois quem sabia onde ficava castelo de paiva,
uma minúscula peça do puzzle da europa das multinacionais ?
mas vale a pena, Bárbara, barbaramente revoltada e deprimida.


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(1) Publicada originalmente, noutra versão, em prosa, no Blogue-Fora-Nada, em 26 de Outubro de 2003 > Portugal sacro-profano - IX: O que é feito da Barbarian Girl ? E das operárias de Castelo de Paiva ?

Blogantologia(s) II - (61): Lembro-me que era Dezembro

Lisboa> Belém > A ponte 25 de Abril e o Cristo Rei, ao crepúsculo > 6 de Janeiro de 2007.

Foto: © Luís Graça (2007). Direitos reservados.


Para o João, quando fez 22 anos, e que estava em Florença, no Erasmus:

João:

Um poema (revisto) que eu escrevi à tua mãe, em 1995, e que eu gostava que tu conhecesses, nestes dias de Janeiro de 2006, em que fazemos anos (tu, a 21, eu a 29):

Revisitando o poeta Eugénio de Andrade (Matéria Solar),
em busca da Alice
Ou:
Cinquenta poemas de amor,
De Agosto a Dezembro.

Cinquenta poemas de amor
Por outros tantos anos
Que já viveste
Entre a aurora boreal
E a noite polar.

Como poderia imaginá-los
Sem ti,
Como poderia escrevê-los
Sem sequer te imaginar,
Como poderia simplesmente dizê-los
Sem estares aqui ?

Lembro-me
De te ter dito Jacques Prévert:
- Les enfants qui s'aiment
S'embrassent debout
Contre les portes de la nuit...

Lembro-me que era Dezembro
E o que em ti respirava
Eram os olhos,
De costas viradas para a noite
Enquanto a terra ardia,
Quase um rio.

Éramos filhos da madrugada
E dormíamos náufragos e nus
Entre os búzios,
Do vento e dos moínhos
Fazendo atalaias
Contra o medo.

De Abril ficou o travo
Da liberdade,
A paixão
E a arte de esculpir corpos e almas.

E aos filhos que fizemos
Chamámos Joana e João.
Em Agosto, era fatal,
Por ti,
yo perdi la lhave,
El sobrero y la cabeza,
Entre o Marão e o Cabo do Mundo.
De Setembro guardo o cheiro
A mosto, a broa e a caldo
E a amizade quente e fraterna
Da tua gente.
Já não há milho verde, milho rei,
Mas em Dezembro,
Felizmente é Natal!

Luís Graça (1995/2006)

(Pré-)Textos (3) - A arte de envelhecer com sabedoria e... sentido de humor no salto (que não queremos seja mortal) para o novo (!) ano de 2008

A arte de envelhecer com sabedoria e… sentido de humor, nos nossos provérbios ditos populares no salto... para o ano de 2008:

"A morte não escolhe idades"

"A saúde nos velhos é mui remendada"

"Até aos 40 bem eu passo, dos 40 em diante 'ai a minha perna, ai o meu braço' "

"A velhice não tem cura"

"Cabelos brancos, flores de cemitério"

"De quarenta arriba não molhes a barriga"

"Em uma hora se paga quanto se erra em toda a vida (Séc. XVI)

"Engorda o menino para crescer e o velho para morrer"

"Esta vida não chega a netos nem a filhos com barba"

"Esta vida são dois dias"

"Esta vida são dois dias e o Carnaval são três"

"Hoje com saúde, amanhã no ataúde"

"Hoje na figura, amanhã na sepultura"

"Hora de morrer não tem retardo"

"Mais vale andar neste mundo em muletas do que no outro em carretas"

"Mal vai à corte em que o boi velho tosse"

"Muita saúde, pouca vida, porque Deus ão dá tudo"

"Na era de 31, poucos moços, velhos nenhum"

"Na hora da morte não vale a pena tomar remédio"

"Não há moço doente nem velho são"

"O menino engorda para crescer e o velho para morrer"

"O tempo dá o remédio onde me falta o conselho"

"O tempo tudo cura "

"O tempo tudo cura menos velhice e loucura"

"Perde-se o velho por não poder e o novo por não saber"

"Por um dia de prazer um ano de sofrer"

"Porco de um ano, cabrito de um mês, mulher dos dezoito aos vinte e três"

"Prisca idade, priscos tempos" (1)

"Quem a trinta não tem siso a quarenta não é rico"

"Quem de novo não morre de velho não escapa"

"Quem faz em novo paga em velho"

"Quem se mata morto fica e, se não morre, entesica"

"Só uma porta a vida tem, enquanto a morte tem cem"

"Teme a velhice porque nunca vem só"

"Um dia pior, outro melhor"

"Velho não se senta sem 'ui', nem se levanta sem 'ai' "

"Velho que de si cura cem anos dura"

Recolha: Luís Graça

Graça, L. (2000) - Representações Sociais da Saúde, da Doença e dos Praticantes da Arte Médica nos Provérbios em Língua Portuguesa. Parte I : 'Muita Saúde, Pouca Vida, porque Deus não Dá Tudo'

(Pré-)Textos (2) - Um Portugal ao espelho, mas pouco narcísico

Foto de uma imagem de Koudelka (1976), exposta no CCB. Foto de Luís Graça (2005) > Talvez o melhor retrato do Portugal que nasce e renasce.

Exposição no CCB (Centro Cultural de Belém, Lisboa) > Espelho Meu: Portugal visto por fotógrafos da Magnum. Data: 1 de Julho a 28d e Agosto de 2005. Comissariado: Alexandra Fonseca Pinho e Andrea Holzherr (Magnum Photos Paris). Produção: Centro Cultural de Belém e Agência Magnum Photos Paris


Espelho meu: Portugal visto por fotógrafos da Magnum Photos (1)


1. Um país tão pequeno e tão periférico (em relação ao centro do mundo, da notícia, do acontecimento, da história, da geopolítica, da economia global) que cabe em mil negativos do arquivo de uma das mais célebres agências de fotojornalismo do mundo: a Magnum Photos, criada em 1947 por Henri Cartier-Bresson, Robert Capa e colaboradores.

Havia registos de 1955, da década de 60, do 25 de Abril de 1974, do PREC (Processo Revolucionário Em Curso)… Depois disso, os fotógrafos foram assobiar para outro lado. Que o mundo é vasto e fotogénico, mesmo quando feio, horrível e sujo. Portugal deixou definitivamente de estar na moda quando a festa acabou. Os ratos abandonaram o navio.

Na ressaca da festa, pá, ficaram os bêbados, os loucos, os marginais, os místicos, os poetas, os cães que ladram à lua, as mulheres de preto, os eternos perdedores… Trinta anos depois era preciso bater umas chapas para fazer o upgrade do arquivo. Vieram a Susan Meiselas, , o Miguel Rio Branco, o Joseph Koudelka. Com as suas credenciais da praxe, as suas obsessões de estimação, o seu portfólio, o seu prestígio, os seus mitos, os seus medos, a sua vaidade, o seu génio, o seu código de ética e deontologia profissionais.

“Não era de surpreender a desconfiança com que os meus passos eram seguidos enquanto percorria as ruas da Cova da Moura, mas na Cova são propriedade privada. Cada esquina tem uma personalidade distinta” (Susan Meiselas).

2. A exposição, no CCB, começa na Nos Kasa, a 10ª ilha de Cabo Verde, com seis a sete mil habitantes, incluindo gente oriunda de Angola e de S. Tomé e Príncipe, parte dela imigrantes ilegais. A casa dos náufragos, dos últimos náufragos, do império. Com um fabuloso som de fundo: o coro das mulheres da Cova da Moura. Meiselas teve vontade de lá ir porque ouviu a notícia do arrastão na BBC ou noutra estação global qualquer. De repente, Portugal deu de novo a volta ao mundo. O arrastão de Carcavelos foi notícia (breve), à falta de Tsunami, vulcão, terramoto, atentado terrorista ou castigo divino.

Há males que vêm por bem, dirão uns. As fotos da Meiselas, penduradas nas janelas, nas varandas e nos estendais da roupa do gueto da Cova da Moura, acabaram por dar-lhe uma outra dimensão mediática e contribuir para a melhoria da sua imagem e da auto-estima dos seus habitantes, filhos de um deus menor.

Os jovens perceberam que a fotografia podia ser uma arma. Que uma foto de Meiselas valia mais do que uma presidência aberta. Ou o estafado, inócuo e eleitoralista discurso de um presidente da câmara qualquer. As associações locais comentaram que a notícia (da participação de jovens desta comunidade, local no já famoso arrastão de Carcavelos) foiraum exagero, mas que acabou por ter um efeito positivo na sócio-economia da ilha.

De facto, por 5 euros, os estrangeiros passaram a poder entrar, sem passaporte, na Cova da Moura, com direito a visita guiada e guarda-costas. Por mais 7 euros e meio, o turista, o tótó, podia inclusive provar os sabores da gastronomia local, a melhor cachupa da diáspora creoula.

O período de tréguas, boa vontade e estado de graça acabou no dia 17 de Julho de 2005], mas a exposição do CCB continua aberta até Agosto.

Entretanto, a polícia vem dizer, pelo seu serviço de relações públicas, que afinal o arrastão nunca existiu: fora uma figura de retórica... País de inventonas, de polícias que gostam de fazer notícia e de jornalistas que emprenham facilmente pelo ouvido, de jornalistas que dão demasiado crédito aos polícias... País de minorias que a maioria nega, escamoteia, ignora. Todos iguais, mas uns mais do que outros.

3. Miguel Rio Branco (n. 1946), de ascendência lusitana, é o único dos fotógrafos que fala com o coração:

“Portugal, o berço dos meus antepassados, das primeiras memórias com significado, dos meus primeiros amores, deixa-me sempre profundamente emocionado. Mais uma vez, procuro as raízes que perdi…”.

E quem pode viver sem raízes ? É preciso o trabalho do arqueólogo, do paleontólogo, do geólogo, para voltar a aprender a ler as sucessivas camadas que compõem a realidade de Portugal, o unto, o sebo, a epiderme dos portugueses: um coração talhado na pedra, a pedra, o chão, a sombra, a penumbra, as castanhas quentes e boas, o silêncio, a cruz, o mistério, o profano e o sagrado,

4. Também nada tem de fotojornalismo o olhar de Josef Koudelka… Aqui não há mais tropas, tanques, botas a esmagar a primavera de Praga, os cravos checos. Aqui já não há império, nem do mal nem do bem. Apenas uma paisagem calcinada pelos incêndios que lavram desde o 25 de Abril de 1974 e que nunca mais se extinguiram. Portugal está a arder em fogo lento. Portugal já ardeu. Portugal é consumido por uma trágica paixão. Foi a mensagem que eu li nas legendas que podiam ser em checo ou noutra língua qualquer, desde que falada pelos humanos:

“Passei seis semanas em Portugal. Viajei de norte a sul, de este a oeste. Segui um caminho que eu próprio tracei. Tentei ver o máximo. Fiquei surpreso. Com o que Portugal mudou desde os anos setenta. Mas eu também mudei” (Josef Koudelka).

Todos nós mudámos, camarada. E, connosco, Portugal, a Europa, a tua terra, o mundo … Mas em 1979, cinco anos depois do poder ter sofrido o risco de ter caído na rua, o que atrai o fotógrafo é a Ladeira do Pinheiro, a santa, a Procissão dos milagres, o Portugal no seu pior, o Portugal sacro-profano (Bruno Barbey, n. 1941).

5. Mas se o Portugal não tem raça nem fotogenia, tem-nas, uma e outra, os ciganos, as minorias. Registe-se as cenas de um casamento cigano, em 1998 (Bruce Golden, n. 1946). Há ainda o olhar, eslavo, russo, de Georgui Pinkhassov (n. 1952), sobre o Barro Alto, o Chiado, Alfama (1998), a Lisboa saloia, mourisca, judaica, cristã, cristã velha e cristã nova, exótica, pitoresca, labiríntica, que sempre seduziu o olhar do outro, o estrangeiro, desde os francos, os cruzados, o Bráulio no Séc. XVI ou o Byron no Séc. XIX.

6. Afinal, o único núcleo temático desta mostra (decepcionante, nalguns casos; provocadora, irritante, estimulante, noutros) que se pode qualificar de fotojornalismo propriamente dito é o do 25 de Abril de 1974. Portugal desperta a curiosidade (romântica ? voyeurista ? interesseira ?) dos fotógrafos e de alguns revolucionários profissionais, sem esquecer os perdedores do Chile de Allende, da França do Maio de 68, da contestação à guerra do Vietname…

Guy de Querrec (n. 1941), Jean Gaumy (n. 1948) e Gilles Peress (n. 1946) são os três fotógrafos da Agência que estão de serviço ao Portugal do PREC de 1974/75.

A fotografia que melhor retrata os anos sombrios de 1976, tão sombrios como os de hoje, tão sombrios como o day-after de todas a s euforias, de todas as orgias sociais, de todos os orgasmos colectivos, em todas as épocas e sociedades, ainda é a de Koudalka, a do homem, maneta, que sai do mar, enquanto uma criancinha berra ao colo da mãe que teima em levá-la ao banho.

O Portugal futuro, parafraseando o Ruy Belo, em confronto com o do passado, que acabava de ser liquidado… Confronto ? Nem isso, há um Portugal que sai de cena, o maneta, e outro que entra… Medo de entrar na água ? Mais do que medo, direi que é pânico. O pânico de ter lidar com o futuro, as suas oportunidades e ameaças.

7. Thomas Hoepker conheceu o Portugal dos anos 60. Um certo Portugal, o da minha adolescência. Trás-Os-Montes que eu só conheci mais tarde. Quem viajava nessa época ? Por que estradas ? A salto, para França, por terras de Espanha. Há uma revolução silenciosa em marcha, que nenhum fotojornalista da Magnum captou. Mas também se viajava de comboio, pela calada da noite, até ao barco que nos esperava no cais de Alcãntara ou da Tocha Conde de Óbidos. Destino: o Ultramar, Angola, a jóia da coroa, depois da perda dos brasis, das índias. Mas também a Guiné ou Moçambique.

Em 1964, é ainda o que resta do Portugal rural, pobrezinho, mas feliz q.b., - pobrete mas alegrete - tão bem retratado na fotos do casamento popular ou do latifundiário, à mesa, sozinho, como um cão. Ou ainda do fascismo soft, serôdio, tão podre que irá cair da cadeira com o seu velho criador, uns anos depois. Ainda em 1964, os padres (católicos, não há outros) entronizavam as criancinhas nos ritos e ritmos patrioteiros da Mocidade Portuguesa. Que a Pátria (n)os chamava: “Para Angola, rapidamente e em força!”…

Cartier-Bresson e Inge Morath tinham fotografado os portugas de 1955, o Portugal ronceiro e engravatado do salazarismo, recauchutado e recuperado pela NATO, três anos antes do furacão chamado General Sem Medo:”Obviamente, demito-o”.

Os fotógrafos da Magnum tinham mais que fazer do que documentar o simulacro de eleições livres para a presidência da república das bananas. A estética do realismo social fixa, enquadra, recorta, emoldura, aquilo que era o Portugal very typical do Secretariado Nacional da Propaganda (mais tarde, Informação), ainda e sempre pela batuta do António Ferro. A Nazaré, o Toinho, de pé descalço, a Maria das sete saias… É ainda e sempre esta pobreza envergonhada dos pobres envergonhados que um dia ainda ousaram sonhar ser donos do mundo.

Paralelamente à exposição, um vídeo (uma reportagem que passou na RTP há alguns anos) sobre os documentários (quatro dezenas) que foram feitos por estrangeiros sobre o PREC (o período que vai do 25 de Abril de 1974 a 25 de Novembro de 1975). Vários dos jornalistas e realizadores são entrevistados: Robert Kramer, Thomas Harlan… Já o tinha visto na altura. Mas gostei de o rever.

Registo a a intervenção do cineasta Thomas Harlan, que filmou o processo de ocupação da Torre Bela, e que vem falar em suicídio das forças armadas portuguesas. Nunca se tinha visto isso. Uns meses antes, no Chile, um exército de estrutura prussiana, esmaga Allende e subjuga o seu próprio povo. Esse suicídio, a ter acontecido, aconteceu ou começou a ser preparado, lenta mas inexoravelmente, na Guiné. No meu tempo, 1961/71...

Esse suicídio (colectivo, institucional), a ter acontecido, aconteceu ou começou a ser preparado, lá em baixo, na Guiné. Mas a Magnum nunca esteve lá, com os seus fotógrafos, nessa obscura Guiné, província portuguesa, antes colónia, hoje República... da Guiné-Bissau.... Não estava na Guiné para testemunhar o princípio do alegado suicídio das Forças Armadas Portuguesas. Só Deus pode estar em todo o lado... Mas nessa época também Ele devia andar muito distraído.

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(1) Há uma outra versão, publicada originalmente em 24 de Julho de 2005
Socio(b)logia - XVII: Espelho Meu... ou os portugas vistos pelos fotógrafos da Magnum (Luís Graça)

(Pré-)Textos (1) - Crónica dos dias líquidos

Peniche > Junho de 2006 > José António Boia Paradela, com o filho Jorge.

Foto: © Luís Graça (2005). Direitos reservados.


Prefácio ao livro de Ábio de Lápara, Uma Ilha no Nome: Pequena Crónica dos Dias Líquidos. Lisboa: edição de autor, 2007, 77 pp. (Impressão: Critério - Impressão Gráfica Lda). Ábio de Lápara é o o pseudónimo literário de José António Boia Paradela, natural de Ilhavo, onde nasceu em 1937. Arquietcto, é o sócio-gerente da empresa PAL - Planeamento e Arquitectura Lda.


É num cenário pré-apocalíptico, mas perfeitamente verosímil, de destruição da orla costeira devida à progressiva subida das águas do mar, que se desenrola este conto – ou quiçá novela - , sob o título Uma Ilha no Nome… Prefiro simplesmente chamar-lhe narrativa.

Pela temática que lhe está subjacente – a morte, o mal escatológico, o pecado, a condenação – faz-me lembrar romances como A Peste, de Alberto Camus, ou o Ensaio da Cegueira, de José Saramago. Tem também ressonâncias da tragédia grega e, no mínimo, poderia dar uma belíssima peça do teatro português.

A originalidade (e o talento) do autor (ou não fosse ele arquitecto, de formação e profissão) consistiu em ultrapassar a questão do género ou ter criado um género novo, ao incorporar na sua narrativa o coro dos que se expressam através da palavra muda dos pichadores e grafiteiros das nossas cidades...

Eles funcionam, de algum modo, como o coro da tragédia grega, invectivando os deuses, causticando o poder, contestando a (des)ordem estabelecida… No palimpsesto, mil vezes escrito e reescrito, o narrador vais buscar pérolas e pérolas de sabedoria, que vão pontuando e secundando o discurso dos penitentes, reunidos na Assembleia Final do Tempo:
- A saudade, mano… a nossa última riqueza! Porque a lembrança é a fonte de onde parte toda a riqueza….
- We are born to loose everything, everytime and nothing at all.
- Não faças sempre a mesma pergunta. Apenas luta por uma resposta diferente.
- Mudei a passagem para ir para a outra margem, esperando que o futuro não seja uma miragem…

O que o nosso querido Zé António escreveu, ao quilómetro 70 da sua árdua, mas generosa e bem sucedida caminhada da vida, foi nem mais nem menos do que um belíssima e comovente regresso ao passado, à sua infância, à sua ilha, à sua origem ilhavense… É também a redescoberta da sua/nossa insularidade e da situação-limite que é a própria vida, cercada de sinais de fragilidade, de solidão, de morte e de finitude por todos os lados…

Além do narrador, há um alter ego – Irineu – ou mais do que um – seguramente, o Ábio – e uma plêiade de personagens que ainda têm ou tiveram carne e osso:

O Avô Materno de Ábio, mais conhecido como O Valente, sepultado na Praia da Tijuca; o Pai de Ábio, marinheiro com 12 anos; a Avó materna, a mãe Rosa… Sem dúvida, o núcleo da sua intimidade, do seu doce lar… Como o pai, sempre ausente e sempre presente, gostava de dizer: “O mundo todo não vale o meu lar”…

Mas há também outros homens e outras mulheres ilhavenses, recriados pelo autor, que fazem parte desta galeria de memórias: O Mestre Zé, marinheiro; o Manuel da América; o Sacerdote Manuel, cego; o Sant’Ana, merceeiro e chefe dos escuteiros; o Ismael, o poeta, amigo dos gatos, funileiro, contador de estórias; o João Bocanegra, mais conhecido entre o povo como o Trampolineiro, homem de muitas falas e poucos saberes; a Rosa Cravo, a oficiante do Templo de Vénus; a Joana Paciência, vendedeira de peixe, matriarca, mãe de muitos filhos espalhado pelo mundo….

Criado no matriarcado, cercado de mulheres e das suas recordações, Ábio faz, o entanto, da figura do pai a mais bela evocação da narrativa:
- Estávamos todos em casa, isto é, ele não estava no mar, que é como quem diz, sabe-se lá onde…

Narrativa, é o termo mais exacto: é uma tocante narrativa que se lê de um ápice e por onde perpassa a memória de um povo, de um colectivo: povo das matas costeiras, gentes da areia, povo das águas, homens do bote, pescadores e marinheiros da Terra Novo… Mas também a memória dos lugares da infância: o Vale Central, a Gândara, o Vale das Padeiras, a Laguna, o Mar, sempre o Mar, atraindo e repelindo as gentes tal como Pátio dos Ressoeiros atraía e repelia os adolescentes…

Não se pense que é uma narrativa passadista ou pessimista… No final, Irineu (re)descobre o anátema da ilha… no nome, mas também (re)descobre que faz parte de um vasto arquipélago , e que um ilhéu, mesmo quando deixa a ilha, nunca destrói as pontes, o cordão umbilical que o liga ao passado e ao futuro…

Zé António, ao quilómetro 70, já não precisavas de provar nada, nem muito menos de fazer jus à ironia queirosiana do Zé Fernandes em relação ao seu príncipe, o Jacinto de A Cidade e as Serras (“Fazer um filho, plantar uma árvore, escrever um livro. Tens de te apressar, para ser um homem”…). Os teus amigos já conheciam e apreciavam o teu talento criativo, mas agora tramaste-os, deixando-os com água no bico, à espera da próxima surpresa…

Fica, desde já, marcada na agenda uma próxima paragem ao quilómetro 71. E até lá os meus duplos parabéns, ao jovem escritor e ao veterano corredor de fundo! Escusado será dizer, para mim e para todos nós, quanto é grande o privilégio de te ter como amigo!

Luís Graça

Blogantologia(s) II - (60) Obsessivamente o mar...

Lisboa > Rua de São Bento > Grafito > 12 de Novembro de 2007 > "Vida de Cão"...

Foto: © Luís Graça (2007). Direitos reservados



Obsessivamente o mar
da tua infância.
E as criaturas que o povoavam:

A Sereia
e a sua melopeia,
o seu canto de cigana,
fatal,
a sua rede,
onde afogava os seus pobres amantes,
depois de os arpoar com o seu tridente,
como se fossem lagostas suadas
nas mãos da chefe de cozinha;

A Baleia Azul, com a sua enorme bocarra,
que te transportava no ventre,
qual submarino,
até os mais recônditos e inóspitos lugares
do centro da terra em fogo;

O monstro, o terrível Adamastor,
que aterrorizava os teus pobres patrícios e parentes,
os Maçaricos de antanho,
marinheiros e pescadores,
agrilhoados ao cavername das caravelas;

A feiticeira Atlântida,
a cidade de som e luz,
que sempre fascinou os pobres povos ribeirinhos;

O Pirata de Perna de Pau e Cara de Mau,
que desembarcava na costa,
incendiava, estripava, matava, violava…
Ou comes A sopa
ou Eu chamo o Pirata de Perna de Pau…;

A Passarola Voadora
que te catapultava para o Novo Mundo,
para os paraísos tropicais,
os canibais,
os praias de palmeirais e de corais,
os macacos e os leões;

O Búzio Gigante,
que podia ser o teu ursinho de peluche,
mimado,
e que era também o teu carrocel marinho,
alucinante
e alucinado;

E por fim o Moínho do Tio Xico Marteleira
que te fazia mover as ondas
e regulava as marés…
e os teus sonhos de criança
e os teus pesadelos
nas noites de invernia.

Ah!, como o mundo era perfeito
Na tua infância.

Blogantologia(s) II - (59): Hoje é dia mundial de qualquer coisa...

Lisboa > Belém > Sinal de proibição...

Foto: © Luís Graça (2007). Direitos reservados.


Hoje é dia mundial de qualquer coisa,
mesmo que o mundo não tenha grande coisa
para comemorar…

Hoje, por acaso,
é Dia Mundial dos Museus,
dia 18 de Maio.
De todos os museus,
sem excepção,
incluindo os museus dos horrores,
das figuras de cera,
dos holocaustos,
das espécies extintas,
dos instrumentos de tortura,
da guerra,
da paz,
dos escravos e dos senhores,
do cinema e dos seus imortais
das alterações climáticas,
da electricidade,
da escravatura,
da psiquiatria,
dos insectos sociais,
do campo e da cidade,
das doenças sexualmente transmissíveis,
dos males de amor,
das guerras coloniais,
dos leopardos e das hienas,
de Sade & Masoch,
de Deus & do Diabo.
E até dos museus dos museus
e dos seus directores,
dos seus vícios públicos e privados,
dos seus mecenas,
e das fundações
do bem e do mal
que aparecem em títulos de caixa alta
no jornal…

Adoro museus,
adoro o espectáculo do mundo musealizado,
das cabeças pensantes mumificadas,
e sobretudo nunca perco uma borla
no Dia Mundial dos Museus.

Quantos dias mundiais de qualquer coisa há no ano ?
Não sei, talvez 365 dias,
ou 366 nos anos bissextos.
Ou até mais,
porque há dias que já dobram
ou se desdobram
em efemérides…
Sei que hoje é Dia Mundial dos Museus,
de todos os museus.
Incluindo o Museu da Vergonha,
da Coragem e do Medo,
do Etnocídio,
da Intifada,
do Gulag,
do Vale dos Caídos,
dos degolados,
dos Fuzilados contra a Grande Muralha
da China,
da Florence Nigthingale,
the lady with the lamp,
do Fado e da Guitarra,
e dos Furacões Tropicais
que devastam a má consciência ecológica
da Casa Branca.

Mas hoje também é,
por ironia ou coincidência,
e para insulto à nossa inteligência
o Dia das Raças Indígenas da América,
mumificadas,
escalpelizadas.
pregadas na parede por alfinetes.

Li isso algures
num sítio que tem ressonâncias bíblicas,
escatológicas
e messiânicas,
A última arca de Noé.
Podia ser o último comboio.
O último avião.
O último barco.
O último aviso à circum-navegação.
A última chance.

Fico a saber que há meses do ano
mais ecológicos do que outros…
Por exemplo, o princípio do ano
não é muito amigável para o ambiente,
pelo menos no Brasil
(cujo Estado, dizem, não manda na Amazónia
nem nas favelas,
nem nos bandos armados
que ditam a lei e a ordem…).
E depois há que distinguir entre
dias locais,
regionais,
nacionais,
internacionais
e mundiais…
E será que já há Dias Globais de Qualquer Coisa ?
Não sei, confesso a minha global ignorância…

Em Fevereiro, dois, é o Dia Mundial das Zonas Úmidas
(com ou sem H,
o que para a Floresta é irrelevante)

Em Março, já os dias são mais compridos e generosos:
temos o Dia Nacional do Turismo (2),
o Dia Internacional da Mulher (8),
o Dia Internacional das Florestas (21),
o Dia Mundial da Água (22)…
Mas também o Dia do Meteorologista
ou Manda-chuva,
como dizemos no Velho Continente (23).
Enfim, temos até um Dia do Cacau (26),
não do dinheiro, mas do verdadeiro cacau
que fez alguns milionários e milhões de pobres.
O Dia do Cacau, no Brasil,
celebra-se na véspera
do Dia Mundial da Juventude (27).

Em Abril, tomem por favor boa nota do sete,
na vossa agenda-planning de executivos,
porque é Dia Mundial da Saúde.
E um semana depois
o Dia da Conservação do Solo (15),
bem como do pobre Índio (19)
e do paupérrimo ou depauperado Planeta Terra (22),
finalizando a maratona das comemorações
no Dia da Educação (28),
tão pouco ou nada ambiental…

Não sei explicar se o Índio
é o que está em vias de extinção
ou o Índio, escalpelizado, morto e enterrado,
depois da chegada ao Novo Mundo
do idiota que acreditava ter chegado à Índia
e que hoje tem nome de praças
e estatuária pomposa
por tudo o que são cidades hispânicas.

Fica bem um dia do Dia do Sol
em Maio, três,
que no hemisfério norte era o Maio Florido,
mas é uma ternura terem pensado
no Dia do Engenheiro Cartógrafo (6)
e guardado o 10 para o Dia do Guia Turístico,
o simpático, sorridente e super-herói
guia turístico.
Eu sou fã dos guias turísticos
que nos tratam como crianças crescidas,
idiotas,
em férias,
nos seus exóticos países,
em alegres e despreocupadas excursões,
às vezes escoltadas por gorilas da cidade….

Segue-se a treze do Dia do Zootecnista,
que eu não sei exactamente o que faz,
mas que presumo ter a ver com zootecnia,
com engenharia da reprodução animal,
com manipulação,
com engorda…
E a 29 o Dia do Estatístico
ex-aequo com o Geógrafo
e, por fim , a 30, o Dia do Geólogo.
O 18, já vimos, é o Dia Mundial dos Museus
e lá na Terra de Vera Cruz
o Dia das Raças Indígenas da América...
E eu a pensar que o conceito de raça era racista
e não existia mais,
abolido por ser politicamente incorrecto…
Afinal, há um dia das raças,
caucasianas,
semitas,
asiáticas,
americanas,
africanas…
Por fim, a 31, a fechar o Maio,
o Dia Mundial do Combate ao Fumo,
passivo, assertivo, activo, proactivo…

O Junho é, por excelência,
o mês mais ecológico do calendário.
Senão vejamos:
De 3 a 8 é a Semana Mundial do Meio Ambiente;
a 5, o Dia da Ecologia/ Dia Mundial do Meio Ambiente,
a 8, o Dia Mundial do Oceano (não sei qual deles),
a 17, o Dia Mundial para o combate da Desertização
e da Seca
sem esquecer (por muito que nos custe)
o Dia Nacional do Combate às Drogas (26)…


Em Julho as corporações ainda não foram de férias,
depois de celebrarem
a 11 o Dia Mundial da População
e a 17 a Protecção das Florestas…
A 12 é o Dia do Engenheiro Florestal
e, a 13, Dia do Engenheiro Sanitarista.
Enfim, não convém esquecer
o dia do pobre do agricultor,
a 28.

No mês de Agosto,
está-se a banhos,
no Hemisfério Norte
mas, pelo menos no Brasil,
ninguém se esqueça
do Advogado, a 11,
enquanto o 14 é dedicado ao Combate à Poluição
e o 17 à defesa, presumo, do Património Histórico
Não fica mal, a 21, falar da Habitação
e da sua crise,
e dos flavelados,
e dos flagelados,
ou das vítimas da economia do quarto mundo,
que é a do crime,
seguida a 27 pelo Dia da Limpeza Urbana
a 28 o Dia da Avicultura
e, por fim, a 29 o Dia Nacional do Combate ao Fumo.

O Septembro (ou Setembro, sem pê)
é um mês bem preenchido,
em matéria ambiental.
Escrevam isso na agenda:
Dia do Biólogo (3),
Dia da Amazónia (5),
Dia Mundial da Alfabetização (8),
Dia Internacional da Preservação da Camada de Ozônio (16)
(ou Ozono, para o lusófono de Lisboa)
e a, 21, Dia da Árvore.
(espero que com força, não com forca).
Por fim, temos de 21 a 27
a Semana Nacional da Fauna
com destaque para o Dia de Defesa da Fauna (22),
que vai decorrer paralelamente
ao Dia do Técnico Agropecuário.

Em Outubro não sei como vamos arranjar tempo
para celebrar
o Dia da Natureza que é simultaneamente
o Dia Mundial dos Animais (a 4),
dando início à Semana de Proteçção aos Animais (4-10)
sendo o 5 dedicado ao Dia das Aves,
incluindo as Aves do Paraíso,
vaidosas,
multicolores,
canoras…
A 12, temos o Dia do Agrónomo
mas também o Dia do Mar ,
seguido, a 14, Dia Internacional
para a Redução dos Desastres Naturais…
É uma agenda pesada
que inclui a 16
o Dia Mundial da Alimentação
a par do Dia da Ciência e da Tecnologia,
o Dia Mundial da Erradicação da Pobreza (a 17)
e, já agora, Dia das Nações Unidas – ONU ( a 24).

Chegamos a Novembro,
e damos conta de que o ano passou
depressa e mal
e que ainda falta comemorar
o Dia Nacional da Ciência e da Cultura (5),
o Dia Mundial do Urbanismo (8)
o Dia do Urbanismo (9)
o Dia do Rio (23)
e, por fim, a 30, Dia da Reforma Agrária/ Dia do estatuto da Terra,
ou da terra a quem a trabalha…

Em plena euforia do consumismo natalício,
temos em Dezembro
o Dia Nacional do Pau Brasil, a 7,
o Dia da Declaração Universal dos Direitos Humanos,
assinada em 1948,
e diariamente atropelada,
acoplado ao Dia Internacional dos Povos Indígenas, a 10,
mais o Dia do Arquitecto/ Dia do Engenheiro, a 11,
que um e outro estão condenados a entenderem-se…

Passadas e repassadas as festas natalícias,
resta-me o Dia Mundial da Biodiversidade,
a 29.
Em 31 de Dezembro comenta o idiota do poeta:
- E eu a pensar
que havia um dia mundial da poesia
e que a poesia
também se festejava
ou comemorava
ou até se comia
ou muito simplesmente se dizia…


Lisboa, 18 cde Maio de 2007

Blogantologia(s) II - (58): Tratamento VIC (Very Important Client)

Eu, blogador, me confesso:
sei agora até que ponto sou um tecnicodependente.
Em boa verdade,
sou um pobre tecnicodependente.
Estive dois dias sem computador
e, imaginem!,
fiquei doente,
foi como se eu tivesse partido as pernas,
o mundo tivesse desabado,
a vida perdido o seu sentido.

Eis a estória,
em síntese:
A placa gráfica do meu PC,
de topo de gama
(talvez a peça mais cara do meu brinquedo!),
bifou,
e o resto da máquina recusou-se a trabalhar.
O material é assim.
Neste mundo é o material que tem razão.
Aliás, o material tem sempre razão,
dizem os engenheiros.
Mas, eu, tecnicodependente,
é que não estive nada pelos ajustes.
Tive um ataque de nervos,
digno de um verdadeiro primata,
de um macho babuíno,
de um egocêntrico e miserável mandril.

Triste episódio este,
ridícula situação a minha,
reacção pueril...
Um homem já não é mais mais o que era,
sobretudo depois de regressar vivo,
mas não incólume,
não impunemente,
da guerra (colonial).
É duro, mas tenho de confessá-lo.

À parte este registo intimista,
deixem-me dizer-vos
que felizmente valeu-me,
nesta triste ocasião,
a pronta assistência do meu fornecedor
e sobretudo a amizade do João.
O meu PC estava dentro da garantia
e eu tive um tratamento VIC
(leia-se: very important client).
Por sorte, havia duas placas gráficas
do mesmo modelo e marca em armazém.
Mas por azar nenhuma delas funcionava.
Dizem-me que é um erro de produção num lote inteiro,
um erro de série.
Eu digo que é falha grave
uma falha que escapou ao controlo de qualidade
por parte do fabricante...
Enfim, à terceira tentativa lá se optou
por um novo modelo de placa gráfica,
de outra marca,
mas igualmente made in China.

Podiam ter-me dito:
o seu PC vai para arranjar
e, quando estiver pronto,
a gente telefona-lhe.
Mas não, deram-me um tratamento VIC,
trataram-me como cliente muito importante,
ou simplesmente como cliente,
ou tão apenas como pessoa...

Tenho pena de não poder publicitar aqui os seus nomes,
o da empresa
e a dos seus colaboradores
que me atenderam e resolveram o meu problema.
Em boa verdade,
era naquele momento
o meu pequeno problema existencial.
Mas a minha vontade
era mesmo elegê-los os portugas da semana.

Devo dizer-vos que é gente do melhor.
E bem precisava este país de multiplicar o seu número
por cem.
Juntando mais 10 AutoEuropas
tínhamos muitos dos nossos problemas colectivos resolvidos.
Para já, tudo somado,
eram mais uns 150 mil postos de trabalho
com um significativo peso no nosso PIBezito,
graças ao seu considerável VAB
(leia-se: valor acrescentado bruto).

Já que estou aqui hoje,
e para mais em maré de confidências,
direi que o que é bom no tratamento VIC,
é tu sentires mais do que cliente,
é sentires-te gente,
pessoa, de carne e osso.
Eu gostei de sentir-me gente esta manhã,
mesmo tendo perdido uma manhã da minha vida
à espera que resolvessem
o meu pequeno grande problema,
que o nosso problema é sempre
o maior problema do mundo.

Sentir-se gente é uma coisa
que começa a faltar neste país.
Uma pessoa sentir-se gente,
alivia as dores,
do corpo e da alma
faz bem à nossa auto-estima,
diz o meu psicólogo
que passou a substituir o meu confessor
do tempo em que eu era menino e moço
e tinha fé,
esperança
e caridade.

Quanto ao problema técnico
que causou a minha infelicidade durante dois dias,
ele é apenas um dos muitos efeitos perversos
da globalização.
Graças à mão de obra quase escrava da China,
a globalização operou este espantoso milagre
do embaratecimento do material electrónico,
incluindo os PC
e os respectivos periféricos.
Lembro-me do primeiro PC que comprei
há mais de um dúzia de anos...
Era um oito seis e troca o passo!
Custou-me os olhos da cara.
Hoje nem para peça de museu o queriam em lado nenhum.
Já foi para o lixo,
nem sequer para o ecoponto
(Shame on you!)
depois de anos passados no limbo do sótão
das velharias.

Deixem dizer-vos que me separei dele,
sem uma ponta de emoção:
estava velho, obsoleto, ultrapassado.
Foi para o sótão, foi para o lixo, e pronto!.
Foi tratado afinal como se tratam hoje
os velhos neste país.
Já o mesmo não aconteceu
à minha velha máquina de escrever:
esqueci o nome da marca e do modelo,
mas ainda hoje a recordo
com a ternura dos meus 17 verdes anos...
E que saudades do martelar seco das suas pequenas teclas!

De qualquer modo,
protesto contra todas as formas de tecnicodependência,
seja a do carro,
do telemóvel,
da máquina fotográfica,
da escova de dentes,
do micro-ondas,
do multibanco
ou do PC.
Um dia o mundo desaba mesmo
e a gente não sabe sequer escrever a giz
no quadro de ardósia da nossa velha escolinha,
plantar umas pencas,
enterrar um morto,
cuidar de um vivo,
fugir a sete pés dos nossos predadores,
da peste, da fome e da guerra,
fazer um filho e pô-lo a medrar
nesta vida e neste mundo.

É um cenário aterrador
mas perfeitamente verosímil.
A regressão
(económica,
social,
tecnológica,
política,
cultural,
moral,
humana...)
tem-se passado em muitos países à nossa volta,
nas nossas barbas,
da antiga Jugoslávia ao Iraque.
Perdi o contacto com as minhas amigas jugoslavas,
croatas e sérvias,
todas elas médicas.
Uma amizade que fiz em Valência
em 1991.
Estava eu para partir para Zagrebe,
para frequentar um curso de verão,
o primeiro curso europeu
sobre promoção da saúde,
quando eclodiu a guerra civil nos Balcãs.
Acabei por ficar o tórrido mês de Agosto
em Valência,
traduzindo de espanhol para inglês as más notícias
que nos chegavam da Jugoslávia.
Ironicamente,
em Valência ainda se faziam sentir,
na memória dos mais velhos,
as marcas cruéis e recalcadas
da guerra civil espanhola
de 1936/39.

Passados estes anos todos,
perdi-lhes o rasto,
às minhas amigas jugoslavas,
uma delas sérvia casada com um bósnio...
E sobretudo tenho pudor em perguntar por aí
se elas ainda estão vivas,
se estão bem,
se não foram violadas,
fuziladas,
enterradas numa vala comum...
E se as encontrassse não saberia como perguntar-lhes,
olhos nos olhos,
se elas tinham conseguido voltar à vida
depois do pesadelo
que foi o desmembramento do seu país
e, em muitos casos, das suas vidas,
das suas famíliasd,
das suas rotinas,
das suas memórias,
da sua identidade...

Rezo, ao menos,
para que elas tenham voltado a sorrir
e a ter esperança.
Mesmo sem computador, e-mail, webpage ou blogue.
Mesmo já sem saber rezar
como quando era menino e moço.
Pensar nas desgraças piores que as nossas
sempre alivia um pouco.
É safado dizê-lo ou pensá-lo,
mas alivia.


Originalmente publlicado em: Luía Graça & Camaradas da Guiné > Blogue-fora-nada > 8 de Janeiro de 2004 > Socio(b)logia - IV: A tecnicodependência

Revisto em 10 de Outubro de 2007:
a pensar no sr. Carlos Pinto,
chefe de oficina da Santogal,
a RTM, de Alfragide,
que me tratou como um VIC,
que me tratou como gente,
quando, desalentado, lá deixei o meu carro,
empanado...
Como é importante, para todos,
as empresas e os seus clientes,
a economia e o país,
terem pessoas como o João
(hoje posso acrescentar, da Databox)
ou o Carlos Pinto, da Santogal,
que nos sabem transmitir confiança,
diagnosticando o nosso problema
e mostrando que afinal
ele é importante
e que tem solução,
mas que, apesar de tudo,
nem tu nem o teu problema
são os mais importantes do mundo.

Blogantologia(s) II - (57): Cais de partida(s)

Cais de partida(s)

Sempre detestei os cais
de partida,
as estações ferrovárias,
os terminais de autocarro,
onde há gente vulgar
com lágrima fácil ao canto do olho
e pombos debicando restos de comida.

São sombrios e tristes os ares
das gares
como é sombrio e triste qualquer lugar
onde se parte
e reparte
e há sempre alguém que fica
com a melhor parte.

Campo Grande,
Rossio,
Santa Apolónia,
Sete Rios
Cais de Alcântara…
Quem parte está a mais
e não conta na cidade
e só quem parte
leva saudade.

Eu sei que tudo isto é à nossa escala,
liliputiana,
e que noutros sítios
há uma verdadeira tragédia humana
a correr, sem testemunhas.
Que Lisboa não é, ainda,
uma megacidade da quarta economia do crime,
nem pertence a um narco-Estado.

Mas o drama da angolana,
com a sua pequena mala,
que quer ir para Freixo de Espada à Cinta
à procura do velho pai
que não conhece,
não pode deixar-me indiferente.
Nem o caso do nordestino brasileiro
que em Sete Rios julga ter entrada no paraíso.
Nem tão pouco do romeno
que reboca o meu carro
e que me contou a história, fantástica,
da avó e dos seus filhos,
fugidos dos nazis
e alimentando-se, meses e meses a fio,
nos Cárpatos,
do leite da única vaca que escapou à orgia da cruz suástica…

Resta-me a grande nostalgia dos comboios
que nunca tive,
nem em brinquedos,
e que nunca sabotei,
porque nunca fiz parte da resistência,
e onde que nunca viajei
pela simples razão
de nem sequer passarem à minha porta.

Menino e moço me levaram da casa de meus pais
para longes terras, Bernardim,
e talvez por isso
me seja hoje mais fácil chegar do que partir.

Blogantologia(s) II - (56): Irish people

Lourinhã > O forte de Paimogo, recém-restaurado, visto de longe, da Praia da Areia Branca. Uma silenciosa vigia contra, no passado, os corsários, os invasores e os contrabandistas e, nos dias de hoje, contra os especuladores imobiliários, o cimento armado, o alcatrão, os campos de golfe...

Fotos: © Luís Graça (2007). Direitos reservados.

Irish people

Para os dubliners Richard Wynne e Robert Anderson

Davam grandes passeios
pela praia
os irlandeses
ruivos
de cabelos brancos
e reformas douradas.

Descobrindo o sul
o sal
o sol
o solstício do verão
num país onde o sul
o sal
o sol
o solstício do verão
se vendem a preço de saldo.

A OTA aqui tão perto
diz o outdoor publicitário
e logo mais abaixo o deserto
e ao fundo o azul do Montejunto
e em frente o Novo Mundo
e a norte o manto protector
de Nossa Senhora de Fátima
garante o promotor
imobiliário.

Ah!, Dublin e os meus gentis amigos dubliners
fechando as portas ao vento
em Dezembro
no pub do James Joyce.

Davam grandes passeios
no outono da vida
os irlandeses,
bem casados,
ruivos,
maravilhados,
realizados,
de cabelos brancos,
ao vento.

Blogantologia(s) II - (55): À espera... de esperar

Lourinhã > Casal Charrua >> Anos 20 do Séc. XX > Os camponeses e os seus burros na festa do São João, 24 de Junho, no cruzamento para a Praia da Areia Branca, na estrada Lourinhã-Peniche... (A partir de uma velha fotografia afixada no Café do Manuel Marques, Banheiro... Com a devida vénia, ao dono da fotografia e ao fotógrafo desconhecidos).

Foto: © Luís Graça (2007). Direitos reservados.


À espera… de esperar


Que a mulher te seja fiel
E o carro fiável
E que nunca te falte nada,
São os votos eu que te desejo
A ti que andas na autoestrada
Da vida e da morte.
A ti que persegues o norte
A estrela polar
O mar
E que tens pressa de caminhar.
Boa viagem para todos os viajantes,
Qualquer que seja o seu modo de locomoção:
Almocreve
Condutor
Caminheiro
Pássaro errante
Turista
Meretriz
Pastor
Coveiro
Bombeiro
Guru
Asclepíade
Peregrino de Fátima
Terapeuta
Recolector-caçador
Vagabundo
Camionista
Demiurgo
Vendedor de sonhos
Beduíno
Barqueiro de Caronte
Nómada
Ninfa
Big brother
Conquistador
Soldado
EX-guerriheiro
Grafiteiro
Salvador de almas
Poeta
Globetrotter…

Passam milhares de carros
Na autoestrada
A alta velocidade
Ao quilómetro 10 ponto 6
Da A-8
E eu à espera do clique do motor
Da assistência das Estradas do Atlântico
Do rebocador da ACP
Da irracional fé na ciência e tecnologia
Dos teutónicos
Da infectível confiança na democracia
Do autocarro do amor
Da boleia da sorte
Da solidariedade dos meus contemporâneos
Da alvorada do milénio
Da aurora boreal
Do furacão que me arranque as palas dos olhos
E o limpa-parabrisas da cegueira.

À espera de esperar!
Desesperadamente…

Blogantologia(s) II - (54): Nós, os pedopapagaios

Alcobaça > Exterior do mosteiro > 22 de Setembro de 2007

Fotos: © Luís Graça (2007). Direitos reservados.

Nós, os pedopapagaios

O alijar a carga ao mar,
em tempo de porcela,
o invectivar os deuses que mandam a borrasca
ou o praguejar contra o patrão do barco
que se livrou desta
porque ficou em terra...
isso é muito teu,
é muito nosso.
Do teu/nosso lado de marinheiro
das setes partidas
que acredita no destino,
na vaga de mar,
no golpe de asa,
no sopro de vento,
no jogo da sorte e do azar,
no capricho dos deuses,
no fatum,
no fado.

Má sorte, má fortuna!...
E os erros meus ?
Essa parte omite-se....
Não somos anglo-saxónicos,
não somos germânicos,
não somos nórdicos,
somos latinos,
somos mediterrânicos,
católicos,
apostólicos,
romanos.
É sempre o mesmo idiota comentário
do tuga,
masoquista,
que adora autoflajelar-se,
em público,
e nomeadamente quando a plateia é estrangeira
e ainda mais idiota,

porque é turista em férias.

Podemos invejá-los.
Há povos invejosos.
Os portugueses estão a ficá-lo:
invejam os vizinhos
e os vizinhos dos vizinhos,
o seu sucesso,
o seu ranking no seio das nações,
os seus índices de desenvolvimento...
Por boas e más razões.

Não seremos únicos no pecado da inveja.
Mas o certo é que a Alemanha
e em geral os países de cultura protestante,
luterana ou calvinista,
exercem, sempre exerceram, um certo fascínio
nalgumas elites ibéricas que lutam,
desde o Século das Luzes,
contra o lastro escolástico,
sebenteiro,
fidalgote,
retórico,
gongórico,
gongorizante,
barroco,
inquisitorial,

fradesco,
cristão velho,
feudalizante,
jesuítico,
da nossa cultura.

Os tipos seriam, por oposição a nós,
metódicos,
organizados,
racionais,
frios,
competentes,
empenhados,
compulsivos em relação à eficiência, à eficácia e à qualidade,
dotados de racionalidade económica,

virados para o cálculo,

a acumulação,

o investimento,

a realização

a ética do trabalho...

Quando vamos a Alemanha,
tudo parece girar sobre rodas,
por isso os gajos são (ou têm sido)
a locomotiva da economia da Europa.
Será assim ?
Outros perguntam:
Por que razão o Zé Portuga
não há-de ter também essas qualidades
que são próprias dos vencedores,
sem perder os traços únicos
que fazem dele isso mesmo,
o Zé,
o Portuga ?
Ah!, o paradoxo português,
Ah!, as idiossincrasias do tuga,
Ah!, a sardinha assada comida com a broa de milho,
mais o caralho das Caldas,
e o galo de Barcelos!...

Não sei qual é a poção mágica
(à parte a pool genética
e as mil e uma combinações
como a economia,
a cultura,
a história,
a ecologia,
a psicologia dos líderes,
a sociologia das elites, etc.)
a misturar no caldeirão...

mas devo acrescentar que a educação,
só por si,
não chega...
Precisamos de uma nova alquimia.
E quando falo em educação
refiro-me às actividades de ensino e formação p.d.
(propriamente ditas):
a escola (no sentido lato) continua a ser,
em larga media,
uma redoma de vidro
(ao menos que fosse um torre de marfim,
sempre seria algo de mais robusto),
uma actividade-meio,
e não uma actividade-fim
que serve para alimentar o sistema...

Nós,
espécie híbrida de pedagogos-papagaios,
pedopapagaios,
adoramos ensinar,
formar,
papaguear,
blá-blá...
Todo o português tem um pouco essa costela
e essas penas de pavão
ou de pedopapagaio,
sabendo de tudo um pouco.
Trapalhão mas sabichão.
E no entanto
somos maus a aprender a aprender...
com os simples,
os mais desastrados,
os irresponsáveis,
os loucos,
os marginais,
os desviantes,
as vítimas,
os doentes,
os fracos,
os perdedores,
os minoritários,
os minotauros,
os deuses,
os diabos,
os estrangeiros,
os estrangeirados...

Já nos pusemos do outro lado da barricada ?
Já nos sentámos no lugar do morto ?
Já nos deitámos na mesa do bloco operatório ?
Já nos pendurámos na corda do pelourinho ?
Já subimos ao mastro real ?
Já tentámos compreender por é que
os operários
e as operárias deste país
têm, às vezes, atitudes e comportamentos
que são claramente de risco,
do género
está-se-mesmo-a-ver-que-vai-dar-merda...

Um pouco mais de humildade,
de imaginação,
de ternura,
de saber ver e ouvir os outros,
de saber pôr a falar os outros,
não te ficará mal,
a ti, pedopapagaio.

Às vezes receio que a educação
e a formação neste país
sirvam apenas para justificar a nossa existência
de pedopapagaios,
sem que com isto eu esteja a querer minimizar
a prestimável classe dos pedagogos
(de que faço parte)
nem, muito menos, os inocentes, pobres e alegres
papagaios,
que estão em vias de extinção.

Talvez o nosso erro esteja justamente aí:
ensinamos para as pessoas,
não ensinamos com e através das pessoas
e sobretudo não aprendemos com elas.
E isso só será possível se
conseguirmos pôr,
definitivamente,
em cima da mesa,
a questão das vantagens da participação organizacional
(na escola,
na empresa,
na administração,
nos sindicatos,
nas associações)...
Essas vantagens são de longe superiores
aos seus custos.
Sem participação
não há educação que nos valhe.
A razão é simples:
a educação é uma co-actividade.
Tal como a saúde.
Tal como a cidadania.
Tal como o amor.
Tal como a amizade.

Outubro de 2003

Blogantologia(s) II - (53): Rua da Conceição, nº 100, ou o poema do marinheiro sem mar

Região Autónoma da Madeira > Funchal > Baía do Funchal > 16 de Maio de 2007 > Réplica da caravela Boa Esperança.

Foto: © Luís Graça (2007). Direitos reservados.


Rua da Conceição nº 100: marinheiro sem mar

Português sem título nobiliárquico,
explorado
e oprimido,
suprimido,
reprimido,
duplamente comprimido,
retornado,
e agora prec[arizado],
quer dizer periférico e dependente,
pobrete e alegrete,
muito pouco enfático,
depois de perder o império colonial,
o último.
Sem os três DDD dos dedos da mão.
Que Abril já é Novembro.
Sem os cravos.
Sem os escravos.
Com o FMI à perna.

Advinha fácil, terna,
para um marinheiro
sem bote nem mar
mas os novos senhores da praça do comércio
ainda gostam do travo a sal,
maresia, canela, azebre,
bolor, patine e sangue
que a grande aventura dos avoengos,
burgueses,
lhes deixou na boca.

Pelo menos estas imagens e estes cheiros
são flores de estilo,
metáforas,
que ainda salpicam os seus discursos
gongoricamente socializantes.

Tuga,
chamavam-te os negros da guiné em crioulo
como quem chama filho da puta,
hoje demandas outras paragens,
vais por terra porque já não tens porto
nem naus
nem caravelas,
vai para o raio que te parta,
vai para a puta que te pariu.

Seis milhas marítimas são um lago
para as crianças brincarem
e já não há rei
nem roque
para poderes clamar aqui d’el-rei,
para não perderes o norte,
para apelares à real justiça
ou tão só para poderes morrer,
com cama,
comida
e roupa lavada
e ainda com a extrema-unção,
no real hospital
de todos os santos.

Mas não estás só
nem órfão,
que a europa, dizem, está contigo.
De qualquer modo
não perdeu o gosto pela história,
trágico-marítimas,
pelas anedotas
salpicadas de sangue, suor e lágrimas,
a par das picantes,
além das de escárnio & maldizer.

Agora, por exemplo,
falas no tigre de são bento
que era de papel
e tinha um amigo em belém,
rodeado de quarenta piratas de perna de pau
que haviam trocado a cruz e a espada
pelo garfo e a faca do gambrinus.

Português, enfim,
de seu nome,
filho de gente ilustre,
ilustrérrima,
cuja origem se perde na noite dos tempos
ou nas manhãs de nevoeiro.
Com alguns sarracenos, judeus e pretos
pelo meio,
a dar cabo da árvore genealógica,
a estripar a estirpe,
a sangrar a pureza do sangue.

bip
bipolar
bifurcação
bis bisar bisca bilhete bissexto
banco
banco português
banco intercontinental português
plural pluricontinental pluracial
rua da conceição 100
onde trabalho para a administração fiscal

baixa pombalina
15 de fevereiro de 1977.

Recordações
do império colonial
que eu não consegui defender
até à última gota do meu sangue...~
I'm sorry.
Em que repartição da pátria
é que poderei apresentar
as minhas desculpas ?

Mas onde é que acaba, afinal,
o passado
e começa o futuro,
ponto de interrogação
e fim de citação.

Um poeta sem mensagem.

Lisboa, Fev 77. Revisto em Set 07.

Blogantologia(s) II (52): Era uma vez uma princesa... ou a globalização explicada pelo avô aos netinhos

Marco de Canaveses > Paredes de Viadores > Candoz > Quinta de Candoz > 1 de Setembro de 2007.

Foto: © Luís Graça (2007). Direitos reservados.


Há uma outra versão originalmente publicada em 26 Janeiro 2004 > Humor com humor se paga - XX: A globalização explicada às criancinhas: 'Quando passam rábanos é que é comprá-los'


Era uma vez uma princesa...


Era uma vez uma princesinha,
inglesa, muito bonita mas infeliz
no casamento com o príncipe,
que afinal não era encantado.

Um dia, a princesinha deixou de chorar
e arranjou um namorado egípcio,
muito rico,
que tinha a mania que era playboy.

Aconteceu que ambos tiveram um grave acidente,
do qual resultaria a sua (deles) morte,
num túnel por baixo de um boulevard parisiense,
num carro fabricado na Alemanha
com motor montado por operários checos ex-comunistas,
conduzido por um belga que bebia whisky (escocês) em demasia
e que, como belga, tanto podia ser valão como flamengo.

Este último pormenor da história só interessa à polícia,
incluindo os serviços secretos de sua majestade,
a raínha dos great britons,
que é a bruxa má desta história.

E todos, a princesa e o candidato a princípe,
mais o motorista belga
e os guarda-costas da princesa,
eram perseguidos por paparazzi italianos,
em potentes motos japonesas de grande cilindrada,
empunhando máquinas fotográficas japonesas
com teleobjectivas de infravermelhos made in China,
sob licença.

A princesinha,moribunda,
ainda foi assistida por uma equipa de emergência médica,canadiana,
num grande hospital árabe de Paris,
tendo-lhe sido ministrados medicamentos
de uma multinacional farmacêutica,
dessas sem pátria, com fábricas no Brasil.

A tecnologia de reanimação
também era de uma outra multinacional
que trabalhava no programa espacial da NASA
(os senhores que mandam foguetões para a Lua e para Marte)
e que acabava de fazer uma OPA hostil
para ficar com a parte de leão do mercado da indústria da doença
(Se vocês não sabem o que é uma OPA hostil,
perguntem lá em casa aos paizinhos
ou à stoura da vossa escolinha).

E eu, que sou portuga,
estou-vos a contar esta história
num blogue que existe na Internet,
usando tecnologia desenvolvida por um senhor chamado Bill Gates
e que vive na América dos cow-boys
e que é podre de rico por causa da terceira vaga
que ele cavalga como nenhum outro surfista do Hawai.

Vocês, muito provavelmente,
estão a ler esta mensagem num computador
que é um clone da IBM
e que usa chips feitos em Taiwan,
e num monitor sul-coreano,
TFT de 17 polegadas,
montado por pobres trabalhadores do Bangladesh
numa fábrica de Singapura,
transportado em camiões TIR de uma empresa chinesa,
de Honk-Kong,
conduzidos por indianos,
e que depois foram roubados (os camiões)
por piratas malaios e indonésios,
e descarregados por pescadores sicilianos
que trabalhavam para a máfia chamada Cosa Nostra.

E de repente estamos numa minúscula ilha das Caraíbas
onde o material (computador, monitores e demais periféricos)
está a ser empacotado
por campesinos mexicanos clandestinos,
à beira de entrarem para o grande sonho americano,
para depois ser transportado num porta-contentores russo,
de pavilhão de conveniênia, panamiano,
desembarcado em Roterdão,
e finalmente vendido por judeus holandeses,
que escaparam ao holocausto nazi,
e que até meados do Séc XVII viviam em Portugal,
prósperos, felizes e contentes.

Com eles desembarcaram,
mais mortos que vivos,
os novos escravos negros
que fogem do inferno
das Costas de Marfim e das Libérias,
das Serras Leoas e das Guinés.
Apanhados pela polícia da Eurolândia,
foram recambiados para as terras de fome, de miséria e de morte
onde nasceram.

Pois é, meus meninos,
isto é que é a globalização.
Convenhamos
que as histórias das princesas encantadas,
dos tempos dos nossos avós,
que se chamavam afonsinhos,
eram muito mais bonitas do que esta,
que é triste e sórdida e imoral.

Já não me lembro do nome da princesa

nem da bruxa má,
mas para o caso tanto faz.
Em boa verdade,
também não sei o verdadeiro nome dos chinos
que montaram o meu computador
e sem o qual eu nunca poderia comunicar com vocês
que são umas encantadoras cibercriancinhas biónicas.

Se puderem, escrevam um e-card
com musiquinha e animação.
Estamos a precisar de levantar o/a nosso/a moral
(desconheço o género da palavra,
e não tenho aqui à mão
o Dicionário Houaiss da Língua Portuguesa,
que passou a ser o meu livro de cabeceira
e que eu uso em vez do xanax para dormir).

E ainda a propósito,
queria aqui referir um adágio popular,
que existe lá na terra dos tugas, e que diz:
"Quando passam rábanos
é que é comprá-los".

Não encontrei até à data
mais feliz e sintética definição
para essa coisa da globalização.
Há uma profunda mas tranquila sabedoria neste adágio
que só pode ser de origem moura
porque os rábanos são cultivados pelos saloios
da Estremadura lusitana
e estes descendem dos mouros,
como eu,
os quais foram escravizados pelos feros francos cristãos
da Reconquista.

Meus meninos, acabou a escolinha.
Podem ir para o recreio.

Blogantologia(s) II - (51): A morte do pássaro de areia

Lourinhã > Praia de Vale de Frades > 8 de Junho de 2007 > É um pássaro, diz ela. De areia. Ferido de morte.

Foto: © Luís Graça (2007). Direitos reservados.

Para o Idálio Reis e os bravos da CCAÇ 2317 (Gandembel/Ponte Balana, 1968/69), com um Alfa Bravo (abraço) (1)

É um pássaro.
De areia.
Diz ela.
Ferido de morte.
Uma jurássica ave de arribação
que te veio anunciar a peste.

Peste branca. Preta. Vermelha.
Vírus do Nilo.
Dengue.
Al Qaeda.
O tchador.
A burkha.
A mulher dengosa.
A expulsão do paraíso.
A língua veperina.
O caduceu do Asclépio.
Febre hemorrágica.
Sida.
Terror nuclear.
Pandemia. Amarela.
Bílis negra.
Os neutrões.
A língua azul dos camelos.
O vírus influenza
dos gansos selvagens.
A gripe das gaivotas-ratazanas.
A implosão dos neurónios.
O buraco do ozono.
A febre da carraça.
Malária, paludismo, sezonismo.
A doença de Creutzfeldt-Jakob
O mal de viver.
Os vectores das doenças emergentes.
As metástases pancreátricas.
O pão transgénico.
As setas pragas do Egipto.

A estátua jazente de um deus alado
que morreu nas dunas.
Diz ele.
Por fadiga. Burn-out. Desidratação.
O irã que largou o poilão
e morreu de infinita tristeza.
Vidrado.
Varado por um tiro de Kalash.
Ou um náufrago da costa de ouro, marfim e prata.
A escassos metros da meta.
À entrada do paraíso.
Da reserva ecológica.
Dos abrigos à prova de canhão sem recuo
da Europa imaginada.
Blindada.

Terá atravessado os campos de golfe magnéticos
que eram verdes.
Diz ela.
Na rota das Canárias e do Saará,
segue sempre em frente
e encontrarás o paraíso.
Já.
Ou encontravas.
Diz ele.
Aqui jaz.
Agora.
Na areia da praia.
O soldado.
Desconhecido.
Número tal.
Que terá vindo de Gandembel,
sobrevoando Ponte Balana.
Sem senha
nem contra-senha
nem ração de combate.
Nem requisição de transporte.
Nem visto
ou simples carta de chamada
da Pátria.
Nem sequer muda de roupa
para o além.
Simplesmente morto por uma roquetada.

O puro terror dos fornilhos,
diz ele.
A cilada.
A emboscada.
As pirogas à deriva.
A guerra elevada à categoria de arte
do predador.
Generalíssimo.
As tripas de fora
de um deus-menino.
O pássaro.
De fogo.
Desintegrado.

Oh! Gandembel das morteiradas,
dos abrigos de madeira
onde nós, pobres soldados,
imitamos a toupeira.
-diz ele.
In memoriam.
A morte, sem legenda,
a asfixia, sem escape,
a exaustão, sem honra,
os nervos de aço esfrangalhados
do soldado-toupeira,
o envenenamento das fontes de água
que corria doce e triste,
o triste rio Balana,
triste como todos os rios da Guiné,
o céu trespassado por setas envenenadas,
o napalm,
o RPG-Sete.

O pássaro de areia, diz ela.
- Quem vem lá ?
Cala-se o dari (2) no Cantanhez.
E as gazelas na orla das bolanhas da zona leste.
Para se poder ouvir o tiro tenso do voo
da ave mortal da madrugada.

__________

Notas de L.G.:

(1) Vd. post de 18 de Setembro de 2007 > Guiné 63/74 - P2117: Fotobiografia da CCAÇ 2317 (1968/70) (Idálio Reis) (10): O terror das colunas no corredor da morte (Gandembel, Guileje)

(2) Chimpanzé

Blogantologia(s) II - (50): O desejo é um pudim instantâneo

Lourinhã >Praias > Vale de Frades > 15 de Setmbro de 2007 > Baixa-mar

Foto: © Luís Graça (2007). Direitos reservados.

O desejo é um pudim instantâneo

Quando eu era puto
Sempre me ensinaram
O terrível poder do Desejo,
Com D grande:
- Diz três desejos e cala-te! -
Intimava o Brutamontes.
- Quero ser rei,
Ter um exército invencível
E destruir todos os meus inimigos! –
Confessava eu, baixinho,
Aterrorizado,
No recreio da escola.

Cresci e perdi definitivamente a ilusão
De que poderia ser Deus.
Omnipotente.
Omnisciente.
Omnipresente.
Nem sequer rei ou até general.
Em contrapartida, aprendi a conhecer (mal)
Os quatro cavaleiros do Apocalipse humano:
A estupidez,
A arrogância,
A ganância,
A intolerância.

Quanto ao desejo,
com d pequeno,
Pu-lo no congelador,
Em caixinhas da tupperware:
Saúde, paz, dinheiro,
Amizade, amor,
Felicidade…
Em doses generosas, fraternais.
Tudo pronto para ser exportado
Por terra, por mar ou by air.
Tudo pronto a ser usado
Num próximo ensejo.

Mas o desejo
Tem um prazo de validade.
Deve agitar-se,
Primeiro,
Antes de usar-se.
Nunca deve ser congelado
Nem revalidado.

Hoje o desejo é um pudim instantâneo
Que se compra no hipermercado
E está sujeito a IVA
E a controlo da qualidade.
Vem em dose individual
E o seu modo de admimnistração é cutâneo.

Confesso que sou um produtor artesanal
De desejos.
Que não estou acreditado.
Que a minha produção é para autoconsumo.
E que às vezes tenho maus desejos
E maus pensamentos.
Como quando era puto
E queria ser rei
E ter um exército invencível
E matar o Brutamontes.


Praia da Areia Branca,
15 de Setembro de 2007.
No fim do verão.
Esplanada do Café do Manel Banheiro.
A meu lado, há uma reunião pantagruélica
Dos sócios honorários
Da Confraria... da Feijoada de Búzio.

Blogantologia(s) II - (49): Roma, amor

Candoz > 27 de Agosto de 2007

Foto: © Luís Graça (2007). Direitos reservados.

Roma, amor

Roma, amor,
Aos quarenta e dois anos
Da era de Cristo.

Conheci-te entre o Paimogo e o Vale da Aosta
A caminho dos mares do sul.
Eram quatro e vinte da tarde.
Era praia-mar.
Eras tu.

E não era o sol, o sul,
Nem o cio, o rio quente
Que atravessava o teu corpo
Nem os fogos fátuos do verão adolescente.

Roma e amor
Antónimos são.
Amor leia-se Roma ao contrário.

Visto do Monte Branco,
Sereníssimo,
O planeta era habitável
Sem o Abominável Homem das Neves
Trancado no sótão da nossa infância
Mais a Branca de Neve e os Sete Anões.

Em Vila Real de Santo António
Comíamos chocos en su tinta
E o vinho branco seco
De Entre Douro e Minho
Fez-me, não sei porquê,
Lembrar o Rio Pó
E o amor que não fizemos em Verona
(Pobre Romeu e Julieta!).

E era verde Veneza
Como verde era o teu rio, o Douro,
E o milho, verde milho
Onde namorei uma rapariguinha.

Talvez não soubéssemos quando
Mas desde sempre, digo-te,
Te amei
Ou deveria amar-te
Se acaso te conhecesse antes
Da era de Cristo
Do ano de quarenta e dois
Em Roma
(ou algures, na Serra do Soajo,
Na Amarela, na Peneda ou no Gerês).

Em Roma,
(Ou foi na Toscânia,
Às portas de Florença?)
Bebi do teu leite,
Bebi do teu vinho.

E entre Bordéus e Paris
Não saías da autoestrada
Do meu pensamento.

Em Roma, amor,
Aos 42 anos,
Ao quilómetro 42 da tua, nossa, vida!

Luís Graça
18 de Agosto de 1987.

Blogantologia(s) II - (48): Em Agosto, o mar, a noite, o amor

Lourinhã > Praia de Paimogo > 4 de Setembro de 2007 > Algas na maré-baixa.

Foto: © Luís Graça (2007). Direitos reservados.

Em Agosto, o mar, a noite, o amor


Em Agosto, o mar, meu amor,
As algas crescendo no teu cabelo,
As ilhas secretas do teu corpo,
O sal, o sol, queimando os teus seios,
Um poema de Neruda
Que fica por dizer.

Em Agosto, a noite, meu amor,
Les enfants qui s’aiment
S’ embrassent debout
Contre les portes de la nuit…
O teu Jacques Prévert,
O cheiro a palha de centeio do teu vestido,
O cigarro que fumamos juntos,
Em silêncio.

Em Agosto, o amor, meu amor,
É beber o vinho verde pelos teus lábios,
É passear pela maresia dentro,
De mãos dadas,
É jogar às escondidas no milheiral,
É enfim ouvir uma Joana dizer
Papá, mamã.

Lourinhã, 18/8/1979